Зульфира, 59 - 9 апреля 2012 19:23

[I][FONT=Arial][COLOR=blue][SIZE=-1]Лежит ЧЕЛОВЕК на дороге.
В пыли… Одинокий… В годах...
А мимо проносятся Ноги
Трех Сотен, погибших в Делах.
Лежащий был Добрым и Смелым,
И Дедушкой стал в Ноябре.
А нынче становится Телом,
В чужом Неприветном дворе.
Бомжом обзывали, Негожим
И Пьяным клеймили Не раз.
А Он только думал: "За что же?!..."
И ждал когда Душу отдаст.
А НЕЛЮДИ шли равнодушно,
Взирая на Все свысока,
И только Хромая Старушка
Решилась поднять Старика.
Она подошла и тихонько
Шепнула: "Милок, Ты живой?"
И робко упала Иконка,
Взирая на Небо с Тоской.
Неловко, держась Друг за Друга,
Плетутся домой Старики.
Но знают: нет Хуже Недуга,
"Синдрома неданной руки".
О Други, какими Мы стали?!
На Душах зияют Нули.
Нам Добрые Сказки читали,
А сделать ЛЮДЬМИ Не смогли.
Дай БОГ, чтоб, упавший однажды,
В тот Миг, когда Время предаст,
Дождаться СТАРУШКУ смог Каждый,
Которая РУКУ подаст!
[/SIZE][/COLOR][/FONT][/I]

• 
• 
•